«Метели не судят...»

Метели не судят, метели в нас льются порошей,
метели шуршат на небесном своём языке.
Простим же друг другу все колкости, с горечью брошенные, –
вражду и досаду, не снятые с сердца никем.

Январских метелей такое пушистое действо,
как мех горностая. И кажется, что им в тебе?
Но вот же – не судят. Должно быть, прозрели в нас детство,
где мы так невинны и статус прозрачен и бел.

И мы потакаем. Мы верим в их лепет горячий,
в их губ торопливый и в чём-то слепой поцелуй,
ведь души играют и так по-сиротски в нас плачут,
мечтая, чтоб нам не случилось довериться злу.

Поверим, что сможем раскрыться на празднике ветра,
нащупать в себе нежный выводок первых лучей,
обрывки мелодий и вольных снежинок либретто,
ни вкусам, ни нравам, ни догмам не должных ничем.

Такой «самостийности» – только такой – и поверю:
в ней нет производных, а также подспудных обид.
В ней просто природное, божье присутствие зверя,
который по-своему видит, творит и болит.

Простим же друг другу свои запасные иголки,
колючки внезапные – стыд от нечаянной лжи, –
и если считать, что друг другу мы кровные волки,
то нет ли хоть дальней любви в этом вое души?

Стихи о прощении 2010 г.