1
Снегопады – это когда
с неба падают хлопья скуки,
и накатывает тоска,
и в перчатках немеют руки.
Непогода – когда идёшь,
но уже ничего не ищешь.
На лету поседевший дождь
опустился снежком на крыши.
Расставанье – когда плащи
не скрывают тела от ветра
и не греют меха. Кричишь
в пустоту. И не ждёшь ответа.
2
У любви безнадёжный взгляд.
Взмах руки бестолков и жалок.
Обветшалый её наряд
вызывающе бьёт на жалость.
У любви никаких примет,
ни особых, ни самых общих,
ни родни, ни знакомых нет.
Место жительства – тоже прочерк.
Для любви – никаких границ
не бывало, и впредь не будет!
С каждым взмахом её ресниц
бьётся в сердце шаманский бубен.
То ли солнечный дар богов,
то ли мрачное их проклятье...
Где-то в мире живёт любовь
в полинявшем, истёртом платье.
3
...когда опять дитя со спичками то в окна постучит, то в дверь. Вероника Долина
Нищенкой присяду у огня,
подтянув колени к подбородку.
Мой любимый позабыл меня,
и дорога не была короткой,
но и длинной вовсе не была
эта бесконечная дорога.
Я когда-то весело жила,
а теперь блуждаю от порога
до порога. Меж чужих домов,
в дождь и слякоть, вдоль по переулкам
бродит бесприютная любовь,
кашляет, болезненно и гулко.
Вздрагивают плечи под платком,
хрупкое, озябшее запястье
не согреть коротким рукавом
старенького, порванного платья.
Кашляю, и выступает вновь
на губах кровавая улыбка...
Дремлет обнищавшая любовь,
не жалея о своих ошибках.
Поутру хозяин кулаком
выгонит меня за дверь харчевни.
Это будет скоро – но потом,
а пока – я праздную сочельник.
4
...горлом идет любовь. Александр Башлачев
Ты мне скажешь – не было любви.
Я плечами зябко передерну.
Налетит февраль, как пьяный дворник,
инеем газоны припылит.
Я отвечу – не было разлук,
а любовь – она была и будет.
В каждом взгляде, в каждом взмахе рук,
в молоке и хлебе, в добрых людях.
И в не очень добрых, даже в злых,
тлеет уголек любовной искры.
Иногда любовь – удар под дых,
слёзы разлетаются, как брызги
майского весеннего дождя.
Иногда любовь – как сонный шёпот
серебристой гривы ковыля,
иногда любовь – как конский топот
или гул далеких эстакад,
вой ночной спешащей электрички,
иногда любовь – как камнепад,
рушащий деревья, словно спички.
Иногда любовь – как горький ком
в горле, сжатом судорогой боли.
Пульс в висках грохочет молотком.
Кашляю и кашляю... Любовью.
5
Километры превратятся с течением лет в киноленты. «Сплин»
Лаконичность – не мой удел,
извела килограмм бумаги
на одну из избитых тем.
А, скажите, чего же ради?
Сходит снег и растёт трава.
Ради рифмы и чувства ритма
я бросаю слова, слова...
И опасны слова, как бритва.
Предпоследний февральский день
дышит холодом мне в затылок.
Я пишу не о том тебе,
я пишу не о том, что было.
6
Разлука – самый творческий период.
Сознание повёрнуто изнанкой.
Разлука для поэта, как для рыбок
щепотка дафний, брошенная в банку.
Растут стихи на ниве подсознанья,
для них оно излюбленная почва.
Я брежу, как кошмарами, стихами
во сне и наяву, и днём и ночью.
7
P.S. Эти стихи не о любви к тебе,
это стихи около любви, вокруг неё.
О любви – это внутреннее состояние,
статис, а около – детали пейзажа,
хаос. Хаос снежинок, внезапно бро-
сившихся в лицо, как рой взбесивших-
ся голодных ос, ударившихся в лобовое
стекло ночной маршрутки, растекшихся
от движения дворника грязными сле-
зами по капоту. Был снегопад, и я по-
думала, что если машина ВДРУГ ра-
зобьётся, ты так и не узнаешь, что я
любила тебя.
5 Проголосовало
|