Она читает мысли? Голос невидимки с лестничной площадки. Перья Ангелов с неба. Погибшие нужны Богу?
Если над головой летают ласточки, к бабке не ходи – будет дождь. Примета стара, как мир, но к бабке я всё же пошла – мимо разбомблённой церквушки. Ласточки здесь никакой роли не сыграли, хотя...
Прямо над головой стая ласточек устроила птичью потасовку, да такую, что перья летели в разные стороны. Я всегда знала, что ласточки – самые мирные птицы. Удивительно, что происходит? Одна, пролетая мимо меня, зацепилась крылышком за руку. Наверное, ей было больно, но кто успеет на лету пожалеть птицу? Эта мысль быстро вылетела у меня из головы, как только я переступила порог коморки, сплошь уставленной иконами.
– Крест на шее есть? – не глядя в мою сторону, спросила бабушка.
– Конечно. Я без него себя не представляю, – ответила я в спину, в последний момент заметив, что никто никого не слушает.
Никогда не ожидала от себя, что ноги могут привести меня и мою разумную, как думалось, голову в эту халупку. И, раз уж пришла, отдамся-ка я на волю Божью.
Отдалась. Стою. Молчу.
Что-то не о том я молчу. Как можно совместить мою веру и то, во что я решилась не просто окунуться, а утонуть в омуте предсказаний.
– Ты не сама пришла, тебя ноги принесли, – вдруг повернулась ко мне Петровна.
Я вздрогнула: она читает мои мысли?
– Она не читает мысли, – продолжила Петровна. – Всё по воле Божьей. Так надо было. Ты пришла – и ладно, – осенила меня крестом бабушка.
Тревога растворилась в молитве. Спокойно не стало. Равнодушно, скорее всего. Я зевнула. Первый раз, второй, третий... Рот не закрывался. Я, словно рыба, открывала беззвучный рот.
– Говори! – приказала Петровна.
– Я хочу мира.
– Иди с Богом, будет тебе мир.
* * *
Проснулась я в кресле. Дождь хлестал, как из ведра, барабаня по карнизу крупными каплями.
А где ласточки? Успели спрятаться от ливня? А как та, которая ударилась? Что с крылышком? Эти вязкие мысли выводили меня из дремотного состояния и плавно вводили в серую действительность.
Сон... что это было? Какая Петровна? Я никого не знаю и никогда не была у бабки-пророчицы. Я просила ответа у Господа, а получила от смертной старушки.
Включив телевизор, я полностью вернулась в реальную жизнь.
– Бомбёжка Луганска продолжается. Ведётся борьба с террористами.
– Со мной, – в унисон сказала я. Террористка – я. Кто же ещё? Ведь когда-то угораздило моих родителей привезти с целины ребёнка именно в этот украинский город. Я выключила телевизор. Слушать такое с расшатанной психикой – выше всяческих сил.
Я стала вспоминать сон: «Будет мир... будет мир... будет...»
– Петровна, а где мир?
– В душе, голуба. В душе должен быть мир и покой.
Я боюсь. Почему я боюсь умереть?
– Потому что ты ещё не всё успела сделать в жизни.
– А как те люди, которые погибли? Неужели они успели? Они так молоды... были...
– Они Богу нужны.
– А кто решил, что они исчерпали свой срок?
– Господь. Кто же ещё? – улыбнулась Петровна.
– Но их убили солдаты. В них сидит Бог?
– Не богохульствуй.
* * *
В дверь кто-то настойчиво звонил. Я вздрогнула.
– Кто там? – подскочила я к двери, забыв посмотреть на экран домофона.
– У вас под дверью ласточка лежит. Не наступите на неё, – услышала я по ту сторону домофона.
Открыв дверь, я увидела на коврике у порога пёрышко. Птицы не было. Никого ни у двери, ни на ступеньках не было. Но кто мог приоткрыть окно на лестничной площадке во время дождя, и почему ни одна капля не попала внутрь помещения?
– Это не птичье перо, – услышала я шёпот Петровны.
Оглянулась: никого нет.
– Это перо Ангела. Он рядом. Ты забыла, что Ангел всегда рядом?
Молча я кивнула головой в пустоту. С кем я снова разговариваю?
Аккуратно положив пёрышко на ладонь, я прошептала:
– Спасибо, Ангел, за верность. Мы вместе. Я не буду бояться. Мир?
– А ты говорила, что боишься умереть, – шепнула Петровна.
– Со мной Ангел, – прижала я к груди пёрышко и почувствовала, как забилось сердце. – Ангел пришёл с миром.
* * *
Дождь прекратился, выглянуло солнце. И тут с неба полетели лёгкие воздушные пушинки.
Я точно увидела, что это не пепел от бомбёжки, и не пыль, и не осколки стёкол соседнего дома, не носовой платок деда Павла...
Это были пёрышки...
Они опускались на деревья, дома, траву, землю...
Ангелы к людям вернулись...
Ангелы...
См. продолжение
Перья Ангелов