Маргарита

Стук твоих каблучков оглушил бы все тронные залы.
Ежедневною сменой нарядов по жизни идёшь,
Так идёшь, будто в ней уже раньше бывала…
Ты плывёшь по волнам? Ты себя создаёшь?

Слышал я поговорок дурацких немало –
Мол, не Мастер я, но! Маргариту хочу!
Маргариту… Тому говорить не пристало,
Для кого есть единственный текст – «я молчу»!

Я же помню, как прежде свободно летала
Ты над саблями рек и Москвою ночной, где-то так…
Что случилось? Наскучило всё? Ты устала?
И спустилась на землю, забвенье черпАя в цветах?…

Как порою хотелось узнать то, что скрыто,
Что в душе у другого, – с тобой он иль где?!
Маргарита, лишь слово, одно, Маргарита,
Отражением лёгким струится в весенней воде…

Ну и ладно! Мне образ придумать твой – просто раз плюнуть!
Грубо, грубо, о, как это грубо звучит!
Да ведь век наш такой – потреблять, а не думать,
И душа, отвернувшись, печально молчит…

Но весна заиграет на скрипке, а флейты подхватят,
Дирижирующий – только вальсов король.
Подойду к нему, тихо на ухо шепну: «Мэтр, а кстати,
Не подскажешь ли к сердцу принцессы пароль?»

«Да и с сердцем – чего? ЗанятО иль открыто?»
«Ты о ком?!» – отшатнется сердито старик,
«Маргарита… – отвечу ему – Маргарита!
Как ты мог не понять?» – 

«Я не знаю таких!»

Вот ведь как… что за странная данность…
Я-то думал, всё просто, как взмах.
Знаешь, это уж очень серьёзная странность,
Раз не знают совсем о ТЕБЕ в этих прежних местах.

Но ведь если прижмёт – обратишься хоть к богу, хоть к чёрту,
Секретарши-бесовки (так не нанимают других)
Мне ответят, мол, нету её среди мёртвых.
Средь живых? Нет-нет-нет, не встречали таких!

Врут же… Чёртовы бабы, конечно…
Слышал я, как шептались про между собою: «Ах-ах!..» –
«Ведь когда-то летала, свободно, легко и беспечно,
А теперь она… менеджер… просто…в Цветах…»