Осенняя зарисовка

Я шла однажды в магазин, а вдоль забора
цветы смотрели на меня глазами Торы,
и, как печальные псалмы, слова-дождинки
текли по нежным лепесткам, по жёлтым спинкам.

Стучал ноябрь в раскрытый зонт без передышки,
и было холодно душе, и даже слишком,
от запоздалой красоты, без шоу-масок,
под перекрёстным арт-огнём прощальных красок.

Из тех цветов какой букет? Часы лихие 
согнули стебли до земли. Едва живые,
они прохожим не нужны, прошло их время.
Они истлеют до весны. Другое племя

взойдёт на месте их могил. Так, значит, надо.
И снова пчёлы будут пить нектары сада,
и дружно двинется народ к себе на дачу.
Что ж я, забыв про магазин, стою и плачу?