Процент

Проснуться бы, сбросив как сон:
инфляцию, новости-сводки,
процент ипотеки, бозон,
соседей, обрюзгших от водки…

Проснуться бы, вдруг ощутив:
кошмарная ночь миновала,
что сну вопреки цел и жив,
и не был под грудой завала…

Что рядом с тобою лежит,
власа разметав по подушке
любовь, что к шести не сбежит,
спеша на работу на «двушке».

Проснуться б… Но чёрная мгла
на грудь навалилась. Ни охнуть.
И боль, как с наркозом игла,
вонзилась помочь тебе… Сдохнуть.

Ни «двушки», ни женщины нет.
Нет снов несусветных. Нет тела...
Тобою пополнен процент
не выживших после обстрела.