"Моё перо влачи строку..."

Моё перо влачит строку
луны и ночи на рассвете.
Увидимся на берегу
другого, видимо, столетья
с тобой. Наш путь неодолим:
язык от рифмы отказался.
Хоть отмени, хоть отдали
войну от гордого Кавказа!
Восходит день уже в окне
и дома завтракать садятся.
Мой почерк чем-то на коне
напоминает мне кавказца.
Варёной гречкой завтрак сыт.
Со мной стихи не согласятся,
но запятые на усы
похожи всё-таки кавказца.
Хозяйка добрая следит,
чтоб в доме был всегда порядок.
Имеют эти лишь стихи
осанку гордую горянок.
Как необычно слажен быт
у дома. С мучимым коварством,
скажи моё перо, как быть
нависшим над седым Кавказом?!
Охотник щурит зоркий глаз
и на курок жмёт, с дула пуля
летит в меня, летит в Кавказ,
минуя летний день июля.
Ни упасти, ни уберечь
не смог стихотворенья автор,
но будет жить вовеки речь
в моих стихах витиеватых!