Мука крестьянского помола

Мука крестьянского помола,
Ядрёны дрожжи на хмелю…
Я голову склоняю долу,
И хлебу говорю: «Люблю».

Он испечён был в печке русской,
Но прежде вынянчен рукой.
Сияя корочкою хрусткой,
Такой живой, такой родной.

Хлеб выпекался впрок, с заделом.
На всю неделю тот задел.
Но взрез был ноздреватым, белым
И не крошился, не черствел.

Пекли его не для барыги -
Но из холстинки чтоб достать,
И, ко груди прижав ковригу,
Ломоть душистый отпластать.

Эх, милота - обеды в поле:
Щерба густа и горяча…
Зовёт снедать кухарка Поля
В рубахе цвета кумача.

Брезент на травке раскатала,
Взвар по стаканам разлила…
А что? Для счастья разве мало.
Коль хлеба вволю припасла!

Но памятны лихие годы,
Не видел кто – тот, видно, слеп
Шли комиссары. И подводы
Везли в уезд на ссыпку хлеб.

А измождённые старухи,
Смоловши сор на жерновах,
Мальцов кормили затирухой,
Чтоб род крестьянский не зачах…

Теперь такого нет в помине.
Кричи, а впрочем, не кричи…
В село везут теперь в машине
Фабричной марки кирпичи.

Как близнецы они похожи.
Вкус - не берусь я описать.
В них синтетические дрожжи -
Сильна химическая стать!

О чём грустить? Сейчас не голод!
Но в памяти жива пока
Мука крестьянского помола,
Всех нас вскормившая мука.