Мысли... мысли...

Эту осень я переживу:
И дожди, и сухой листопад,
Но тревожит меня дежавю
И тревожит, что вижу всех «над».

Я полётом совсем не горда,
Ведь с земли моя плоть -
млечный миф,
А среда – это только среда -
День пустой в пустоте на двоих.

Эта осень хрупка, словно тень,
Уберечь бы, но руки не те.
Ах, какая вверху дребедень
В дежавю и своей простоте.

Пережить бы дожди и себя,
Убаюкать в листве сонный стих,
О живых на земле не скорбят,
Только в голос поют о своих.