"Вчерашний день, вчерашний снег..."

Вчерашний день, вчерашний снег
и мыслей хор, увы, вчерашний.
Их звук, негромкий, но изящный,
не красит наш сутулый век.

Луны неправильный овал
меняет то окрас, то формы,
и ночь, как будто для проформы,
без вдохновенья правит бал.

А утром снега пелена
скрывает истин очертанья.
День – от предчувствия закланья –
моргает створками окна.

И безысходность немоты
опять изматывает разум,
но мы молчим до хрипоты
правдивые до боли фразы.

Сверяет память лица, дни
былых и будущих столетий.
За душ угасшие огни,
скажите, кто-нибудь ответит?