Радио двора сорочье тарахтит с утра о том, что сегодня праздник прошлый, как-то связанный с трудом.
Человеческий, не птичий: у пичуг свои дела, и поют они о личном – жизнь тепла и весела.
Перечитывает носом сообщенья чёрный пёс, клипсу в чёрном ухе носит, ищет, чем разбавить пост.
Бомж, проникнувшись, вздыхает, из сумы достав еду, делится судьбой – плохая – пополам кусок, беду...
Пёс, вильнув хвостом кудлатым, с ним трапезничать спешит.
Мир не очень крепко латан, хоть когда-то ладно сшит...
Вишнёвое
Постаревшее дерево… и дрожащим обрубкам ветвей не сдержать ни плоды, ни гамак, ни верёвку «тарзанки»… Только гнёзда – захочешь, замыслишь – и вей! А цветам разве выжить средь ветра весенней болтанки?
Постаревшее дерево помнит объятия, смех, шарфик газовый, так бесплотно повисший на ветке, все слова, что шептались отчаянно и не для всех, и надрез в виде сердца, сочившийся влагою светлой…
Постаревшее дерево… как хорошо, что не пень! И на голых ветвях, позабывших, что надобны листья, пустота… оттого – поредевшая, в ясных проплешинах, тень… Но на ветке живой для влюблённых с десяточек вишен!
Из лёгких...
Время повторяющихся снов,(с) тёплая рука издалека, неба кисея с утра легка, словно жизнь моя...
Майский ветер и акаций цвет, я к тебе – по краю лепестка. Мир, что раскроили без лекал, излучает свет.
Из назидательных...
День проснулся, щурит ветви. Крыльев серпики. Скворец звонко славит жизнь – не клетка! Улыбается Творец!
Растворяю мысли в чае, чтобы сахар заменить. В этом птичье-синем мае облаков и грёз транзит...
Запиваешь снов плацебо чаем, красным от цветов, хоть моли любви, хоть требуй, но один у жизни толк: рассмотреть красу успеть бы, от обиды не роптать, не рыдать в судьбы жилетку, чтоб дарила тишь да гладь, перестать пенять на лямку, неподъёмную суму... Если силы нет для замка, – строй, что сможешь, взгляд не хмурь...
День проснулся – значит начат, будут пища и слова. Пожелай ему удачи и себе – не пасовать...
Из рассветных
Луны постаревшая скобка обёрнута в тонкий шифон. Стрижи продолжают раскопки: распахивают небосклон.
Журчит соловей, и синица по-прежнему чествует синь. На каждой размайской странице цветущих названий латынь.
На солнечном виснет кукане души серебрящийся линь, чешуйки сверкают и грани...
Восславишь Его и аминь...
Из суетного...
Над холмиком рассыпавшихся грёз упорно мельтешат огарки крыльев и что-то собирают в хламе пыльном: нектар? – такой вот жизненный курьёз.
Меж звёздами, упорно, на восток, летит стремленье чьё-то – к Богу ближе... Вселенский разум их на нитку нижет, чтоб жизней грешных оправдать росток.
Прекрасные порывы, чтоб – не зря, чтоб поиск цели, смысла – не пустое. Цветенье мая платит неустойку – до дна красна надземная заря.
Как этот мир тревожно-неспокоен, а воздух на густой крови настоян... И на любви... как этого не прячь...
Подборка стихотворений по теме Сезонная маета - Современная поэзия. Краткое описание и ключевые слова для стихотворения Сезонная маета из рубрики Современная поэзия : Майская полемика о разном.
Проголосуйте за стихотворение: Сезонная маета
Стихи о негромких чувствах, размышления и воспоминания о жизни и любви. В день, ещё несмышлёный, я шагаю по краю. Память вяжет нити в узелки. Уплывает в тёплое "давно".
Стихи про предновогодние дни и декабрьскую серость жизни. К Новому году готовишь подарки, игрушки и вдруг повисаешь сам. Торчу у запотевших старых окон и ожидаю праздники, их шум. Новый год – такой
Стихи о жизни при карантине, о скуке. Зябкие ноябрьские строки. Жизнь карантинная стала давно скучна, но не хочу об этом. У заснувших пней зевота – видно скуку до нутра.
