Прости

Твоя ладонь – сухой осенний лист.

Боюсь пожать. Рассыплется. Прости,

Что был сентябрь прохладен, жёлт и мглист,

А я не смела вовремя уйти.

Прости, что птицы, улететь спеша

За край небес, прощались не с тобой, 

Хоть вслед за ними так рвалась душа… 

Прости, что не для нас шумел прибой, 

Целуя пляж губами пенных волн –  

Я не с тобой гуляла по песку, 

И не тебе мой смех, и вздох, и стон 

Подарен был… Я время рассеку 

На «до» и «после». Не «сейчас» – «потом» 

Сбылось бы всё, но наступил сентябрь. 

Он отобрал покой и тихий дом. 

Он был жесток и окаянно-храбр, 

И странно нежен, сдержанно-лучист, 

И мне с ним оказалось по пути…

Твоя ладонь – сухой осенний лист.

Боюсь пожать. Рассыплется. Прости.

14.06.2020