Наблюдатель войны

1

(рэп о войне)

Утро начинается со сводки

прямой наводкой:

покорёженные дома,

кажется, что ты сошёл с ума,

ракета, упавшая у детской кровати, –

нате!..

Встанешь и смотришь день напролёт

и думаешь:

вдруг не в Донецке, а у нас упадёт?

Вдруг – по соседству, где была школа,

а теперь будет штаб (вариант невесёлый).

А то детский сад

займут под склад,

и прилетит – впопад.

Война бывает и такова:

пока лишь слова,

воет сирена, и болит голова,

и лишь иногда под утро взрыв –

где-то лопнул нарыв.

А потом опять тишина

до новой сирены (хоть бы заткнулась она!),

хотя точно знаешь, что воют «для порядку»,

чтоб дрожали в лихорадке.

А новости, как угорелые,

оголтелые,

что они с нами делают!

– Дайте нам истребители,

чтоб мы мирное небо увидели!

– Мы ведём контрнаступление

(по нашему мнению),

и не смейте подвергать сомнению,

иначе вам – решётка

(вот это – чётко).

– Мы – передовой отряд демократии!

Идите к нам, братья,

желающие устроить сафари на русских!

Аэропорты дрожат при загрузке.

Вокзалы берут с бою

целой толпою,

и детей передают в окна, как груз.

А какой-то трус

расстрелял машину с семьёй,

приняв за диверсантов... ой-ёй-ёй!

И главное, что всё правда!

– Примите в НАТО,

поставьте нам базы с ракетами,

чтоб мы ладили с соседями!

– Держите, нате!

И вот – «ладят».

– Ожидается новый Чернобыль,

смотрите в оба!

И устраивают перестрелку

у атомной «горелки».

– Ожидается химическая атака!

Спаси, Боже, от дурака:

теперь точно подожгут химзавод,

чтоб сказать:

– Мы ж предупреждали? Вот!

...Будни обывателя –

постороннего наблюдателя,

которому восемь лет внушали, что русские идут,

а потому Донецку надо устроить капут

и в ад маршрут,

а когда русские действительно пришли,

кричат на весь мир:

– Да как они могли?!

Напасть? На нас, белых и пушистых?

Так бывает в жизни.

Причина и следствие

разделены сроками, и это – бедствие,

потому что человек связать то и это не может.

Что делать, Боже?!

Расчеловечили сами себя,

таких же славян – не любя.

В бо-о-ой!!!

Сами с собой.

С детсада до академии внушали,

что «тупых обывателей»

правильно уничтожали,

поскольку они думают о желудке, а не о нации

и заслуживают кастрацию.

А то и огненное сожжение

за неправильные мнения.

И вообще они говорят на мове неправильно.

...Вот и убил Каин Авеля...

Но он, конечно, не фашист, потому что еврей.

Классная отговорочка для людей!

Я, наблюдатель войны,

смотрю изнутри страны,

но – со стороны.

Пока со стороны.

Потому что мы всем должны:

Штатам – пушечное мясо,

чтоб испытать сразу

все виды соседских провокаций

«для торжества нации»;

Европе – эшелоны сбежавших рабочих рук,

прибывших вдруг

спасаться на ударном сборе клубники

(а то и стать «клубничкой» для барыги);

народу – усиленное питание бессонницей,

бескормицей,

атаманской вольницей

игиловцев да уголовников,

получивших оружие

для отнятия кошеля.

А значит, никому не отсидеться

и никуда не деться.

Сиди и пиши

в тетрадку свои вирши

о войне

в «белой и пушистой» стране,

но вслух – ни гу-гу,

а то сделаем тебе укоко-укоку...

Я – лишь наблюдатель,

фактов собиратель,

у меня такая функция –

куцая,

очень куцая:

мыслительная революция,

которая не в счёт,

ведь стихи никто не прочтёт...

25, 30.03.22 г.

Война на Украине стихи

2

Он просто пёс, видения его

относятся к картине жизни мирной,

ведь он сейчас сидит по стойке «смирно»,

и здесь не происходит ничего:

взлетают утки (СУшки ждут пока),

проходит лодка (не авианосец),

никто здесь истребителей не просит,

и проплывают только облака.

И есть цветы, душистая пчела...

верней, пчела, душистые растенья

и просто луговые впечатленья

(не полевая служба). Все дела –

предаться солнцу, подставлять бока

не для осколков, на траве валяться

не по цэ-у кровавого паяца,

а подчиняясь ласке ветерка.

Когда-то будет бегство (вдалеке),

расстрелянной машины вид надрывный,

его скулёж, нелепые порывы

хозяев оживить... О той тоске

и днях надежды, боли, крови, зла,

и голода, и холода, и плача

не ведает ещё он, а иначе

не так была б картинка весела.

Потом расскажут про его беду

в широких кадрах, подберут, подлечат

и с добрыми людьми назначат встречу.

А может – быть когда-то и суду

над теми, кто стрелял и кто пытал,

насиловал и грабил. Ну а вспомнят

про этой драмы подлинные корни –

одну страну членили мы когда?

Оттуда и пошёл лихой нарыв –

границы, языка и веры смена...

В основе же лежит всегда измена

для геополитической игры.

Ах, пёс, кому нужны теперь любовь

и преданность, и мир добрососедства?

И детям завещаем мы в наследство

на те же грабли натыкаться вновь...

Чужого – обожать, своих – давить

и презирать, записывать их в быдло...

А впрочем, тебе этого не видно,

тебе ещё, собака, жить и жить,

сидеть по стойке «смирно» над рекой

и впитывать разлитый здесь покой...

7.04.22 г.

«Наблюдатель» (2017)

© Александр Цыганков, картина

3

МЫ В ОТВЕТЕ

У войны – широкие палаты.

Дай ей зацепиться хоть за край –

и пойдут шеренгами солдаты

то ли в бездну, то ли прямо в рай.

Неохотно оставляет целым,

если выжил – точно метка есть.

Держит в напряженьи, под прицелом

и несёт карающую месть.

Ни покой, ни тишь не обещает –

будет навещать ещё года,

насылая скорби и печали,

не пуская мысли никуда.

Не дай бог начать её – настигнет,

опрокинет тех, кто начинал.

Не бывает чистою и тихой

эта стерва злобная – война.

Тех, кто бил по школам и роддому,

поцелует в славные уста,

этих юных правнуков Содома,

выбравших кумира – не Христа,

даже если нация родная

их кумир, и идол – сам язык.

Где возникнет рознь межплеменная,

Богоматерь закрывает лик,

на народ, который стал «иконой»,

небо насылает мор и глад.

Будешь ли скандалить удивлённо,

что ты бел, пушист, невиноват?

Будешь возмущаться: «Это ж дети,

можно ли наказывать детей?»,

если эти дети все в ответе

за лавину взрывов и смертей...

А зовёшь чужих, чтоб разобраться

со своими, – мир накроет тьма.

Не простит охаиванья братства

Та, что братьев родила Сама.

15.06.22 г.

Стих война с Украиной 2022

4

ЗАПОРОЖСКОЕ НАБОЛЕВШЕЕ

Прошла весна. И лето уж прошло.

Февраль задорный пошутил – и в лёжку.

И ведьмы развернули помело –

и гадить вновь вернулись понемножку...

Вернулись крысы. Не потоп корабль.

А значит, можно грызть и грабить трюмы.

И бойкие работники пера

из фондов ждут обещанные суммы.

Артисты пляшут. Колесо скрипит

и вроде как штурвалит всем на славу.

И Дума спит не просто – спит и бдит

и усыпляет СВО державы.

Проект внесён – и погребён тотчас,

поскольку депутатам-европятам

куда сытней кормить мечтами нас

и на Багамах возводить палаты.

Ну да, шучу. Но все мы здесь в слезах,

ни в тех ни в этих не свои нимало,

и даже прежний «Чемодан – вокзал»

уже не светит на табло портала.

Ограды, кляпы, дохлый интернет...

Нас спишут или вынесут за скобки?

Пора бы наконец-то дать ответ,

хотя бы вскользь, уклончивый и робкий,

есть ли наш город в планах, если край

уже весь взят, а центр «остался в тех же»,

чудес не ожидая и добра

ни от ракет и ни от Незалежной.

5.09.22 г.

5

МЫСЛИ-ПТИЦЫ

Я свои мысли на крыльях лететь отпускаю –

пусть собираются вдаль в серебристую стаю,

в белую, смелую, громкую стаю морскую,

в водной стихии, как в небе, резвиться рискуют.

Слышите, мысли, как дышит закат над волнами?

Алою вспышкой его отражается знамя,

синим – подчёркнуты вечером дальние дали,

белые крылья – вы, мысли, собою вписали.

Долго ли ждать, чтобы это увидеть как символ

въяве, воистину, жизненно, пламенно, сильно,

чтобы понятно всё стало, как крабам на пляже,

без дипломатий и прочих красот макияжа?

Чайки мои, на азовский простор направляю

вашу свободную, дерзкую, дикую стаю,

воздух глотайте, не зная границ и запретов –

там ваша родина духа из пламени света!

27.09.22 г.

Стих мысли мои

© Артём Трофимов, фото, 2015

Стихи о родине духа

6

МЫ – СОВЕТСКИЕ

(военный рэп)

В этой белой пушистой стране,

где обилие громких фраз,

мы – не принадлежим войне.

Но кто

освободит

нас?

Нас, не входящих в стадо

и верных пионерской присяге.

Мы никому не надобны,

как алые

флаги.

Зачем решают за нас,

в какой записать нас народ?

Мы не слышны сейчас.

Нам затыкают рот.

Мы не имеем голоса

в политических баталиях.

Нас считают за помесь,

для обеих сторон

мы – парии.

Для тех – потому что не русские.

Для этих – потому что

по-русски

дышим,

русскую слушаем музыку

и по-советски пишем.

Неужто

так

важна

для войны

только графа пятая,

и мы не нужны для страны,

а мысли наши –

дело девятое?

Мы не входим в тот регион,

который

предназначен

для боя,

и он не будет освобождён,

мол, политика – дело такое?

Уже заждались и давно переждали –

можно и не надеяться?

Нас освобождают клочками, местами –

куда ж остальные денутся?

Ничего не понимая

в дипломатии бренной,

скажу я прямо и откровенно:

дело не в областях, регионах

и каких-то законах,

а в тех, кто яблоки от советской кроны,

а разбросаны – по разным вагонам...

Как будете нас собирать,

если не воевать?

14–15.10.22 г.

Стихи мы из Советского Союза

7

РАЗМЫТЫЕ ГРАНИЦЫ

Иллюзия полная: рядом – шумящий прибой,

игривая пена ложится мне прямо под ноги.

Вверху небосвод, от волны – голубой-голубой,

и чайку летящую вижу я над головой...

...Но нет, не пропустит блок-пост

по бердянской дороге.

...А ноги несут по песку и горячим камням,

а те как всегда грубовато царапают кожу...

...С чего это вдруг поселилось виденье в меня

безумно, маньячно – в сияньи военного дня?

(Сиреной хрипатой он взвыл – и заткнуться не может.)

На море попасть больше года уже не могу,

разорвана область взрывною, гремящей границей.

За нею – Бердянск. В заколдованном тесном кругу

живу беспросветно. СМИ гонят и гонят пургу.

Тоска и растерянность – серою краской на лицах.

...Но кажется, что сквозь случившийся снова прилёт

(опять на Шевченковский¹?), сквозь причитанья и охи

(«Меня-то за что?!»),

не взрывная – морская поёт

волна. О, когда же

устанет от бойни народ,

от зла разобщенья и смуты бесславной эпохи?

Увёл крысолов его дудочкой в страшный закат,

где ложью и кровью его, словно идола, кормят

(а идолом – «нация»!)...

Впрочем, он сам виноват.

...Но где-то – Бердянск, и прибоя концерты гремят,

и в Родину снова врастают бердянские корни.

____________________________________

¹ Один из городских районов Запорожья,

с преобладанием заводов.

8.07.23 г.

Стихи границы

8

ИДЁТ ВОЙНА

Идёт война – и ярость холодна.

Стволы орудий обжигают кожу.

Девятый год безумствует война,

народы кровью поит допьяна,

бессилье старых ценностей итожа.

Столпы-устои рушатся. Людей

не просто убивают – выжигают

в мозгах как кредо: «Русского – убей.

Коль русский – значит, ирод и злодей».

Такое изживается – веками.

Безумья – эпидемия в стране.

О, сколько наболевшего и злого

в мозгах мы носим! И не на войне –

мы на войне, и здесь убийцей – слово.

Никто не остаётся в стороне.

Идёт война, и рушится страна.

Нет мальчиков у девочек (надолго

такой расклад!), и сеет борона

росточки мщенья, и кричит вина

из привитого сверху чувства «долга».

А надо было просто мирно жить,

и не стремиться в НАТы и в нацбаты,

и прошлое не хаять, не чернить –

сынов бы не пришлось нам хоронить,

пожертвованных молоху расплаты.

За что? А за детей, и стариков,

и матерей, за жуткий ад Донецка,

Одессы пепел. – Вот исток долгов,

где наши судьбы ставили на кон

ещё тогда. И счёт предъявлен – веский.

11.07.23 г.

У нас идёт война стихи

9

Для меня не предназначенный,

не одушевлённый мной,

моей кровью не оплаченный

страшный гул передовой

отражается в бессоннице,

в совести, больной навзрыд:

что цветущим словом молвится,

не о битве говорит,

хоть моим народом явлено

что предельно чуждо мне

в подлой бойне обесславленной

на донецкой стороне

и моим прикрыто именем,

словно фиговым листком.

Что же в строчках – маки с лилией,

колокольчиковый звон?..

Не даётся сердцу горькому,

обречённому на стыд,

славить – стойкость под осколками,

подвиг, врезанный в гранит.

Почему? То мне неведомо.

Не вливается в стихи

всё, чему так сердце предано,

бой схлестнувшихся стихий

(ярость всех – против единственной

сохранившей Дух страны)...

...На душе моей оттиснуто

то, чем строчки не полны.

15.08.24 г.

10

Я поэзией только живу.

Ею держит меня на плаву

доктор Время, и парус её

мне никак утонуть не даёт.

Это словно мой внутренний долг.

Это словно мой внутренний ток.

Это бурный весенний поток –

мой отчаянный голос и слог.

То, в чём бродит немерено сил,

в чём Господь меня впрок замесил,

лишь на слабость был строгий запрет:

в ней ни дара, ни Господа нет.

Потому и среди немоты

не молчу, и не прячусь в кусты,

и торчу оголтелым ежом

средь мужей заробевших и жён.

24.07.25 г.

11

Нынче время не детское.

Всяк скрывает свой цвет и суть.

А я просто советская –

в этом вера и в этом путь.

Безопасней быть серою,

вот такою, как все вокруг.

А я просто не верую

в то, что тётка Европа – друг.

Обложили границами,

славят ненависть и войну.

Только я – не с убийцами

и молюсь за свою страну.

А я просто советская,

сохранившая Родины свет.

И отмашка – не веская,

что России в паспорте нет.

24.07.25 г.

12

ВСЁ ПРЕКРАСНО

У нас всё в порядке.

Вот где-то послышался взрыв...

Капуста на грядках,

ей нужен хороший полив, –

а в небе ни тучки.

Намылился дрон пожжужать,

и выстрелы-злючки

набросились стаей опять.

У нас всё как прежде.

В душе то ли шторм, то ли штиль:

от стона – к надежде...

Улыбки мы сдали в утиль.

Когда-то, когда-то,

когда-то же будет покой?

И столбиком даты,

записочки за упокой.

У нас всё прекрасно –

прилёт от своих ПВО,

ведь каждому ясно,

что склады – превыше всего,

от них отклоняют

ракеты... спасают завод...

И в дом попадают.

И это который уж год.

Но всё же, но всё же

уже заалел помидор –

дай вырастить, Боже,

а «нервы» – лишь трусость и вздор.

Давно я спокойно

и сплю, и пишу под обстрел.

Лишь совести больно,

что вклад ты внести не сумел,

не видно, не слышно,

стихи твои – писк за бугром,

ты Родине – лишний.

...А всё же заткнуться – в облом.

Всем слабостям – в морду!

Молюсь за победу и жду.

Я буду свободна! Когда-то.

В каком-то году.

15.07.25 г.