В степях Украины

Снега, в которых нежно солнце спит,

по-детски бормоча. От щёчки тёплой

снег стал не снег, а розовая сдоба,

он стал какой-то дивный и особый.

И отступила мира ржа и злоба,

и кровь, и смерть, и месиво обид.

Зачем полям шакалий вой сирен,

утробный визг и лаянье зениток?

Да мы на них давно имели виды!

Сердца уже не ужасом облиты,

а гневом, и для мировой элиты

готов и славный гробик во дворе –

не всё же нас у дома хоронить!

Мы ждём их здесь, чтоб задушить в объятьях

за то, что рядом гибнут наши братья

и сыновей своих не встретят матери,

за то, что мы теперь для них предатели,

за «Леопарды» в дар от демократии.

Но хватит ныть!

Растает снег от жаркого стыда,

от невозможности сидеть и ждать в подвалах,

надеяться на Божье покрывало.

Элитам, видно, нашей крови мало?

Да чтоб их всех «любовь» моя достала,

чтоб тошно стало, чтобы от накала

прорвало в нас терпения борта!

Снега, в которых розовой щекой

спит солнце, – то степей прекрасных зыбка,

и это просто странная ошибка,

что наши степи – место страшной сшибки,

что травы здесь давно от крови липкие

и не восход – пожары за рекой.

А я дождусь. И солнце вновь взойдёт

над нашей Русью как добра победа,

и за весною русской – будет лето,

и будет степь не «Градами» нагрета,

а счастьем встречи с Родиной, и светом

от праздничных салютов. Знаю, где-то

война издохнет... сбросим бремя бреда...

Он будет, этот долгожданный год!

И будет в песнях – свод.

25.01.23 г.