Смеющимся

И я бы заржал, словно лошадь в тиши,

Когда совершилось бы чудо

И прочь от моей измождённой души

Отполз окаянный Иуда.

Что кровь пьёшь мою – ведь не мёд, не вино?

Чего присосался так жадно?

И в лес не сбежишь, не укроешься сном,

И меньше всё сил, чтоб сражаться.

Разруха луною стучится в окно,

Рассвет загорается кровью.

Ты, верно, готовился, подлый, давно,

Из ночи взирая по-совьи.

Нет в мире прощенья всем предавшим мир,

Приведшим народ свой на плаху,

А мир, этот мир – ослепительный миг,

Одевший простую рубаху.

В едином порыве единый народ

Читает забвенья страницу,

И вновь к изголовью ползёт и ползёт

Иуда, меняющий лица.

Но я не сдаюсь, не теряю надежд,

Молитвы щебечут мне птицы.

И лес в очертании новых одежд

В кровавых лучах веселится...