"Бушевал борей, не смыкая веки..."

* * *

Бушевал борей, не смыкая веки,

покидали русла ручьи и реки,

поднимались в воздух зонты и шляпы,

и смотрелись, словно цветные крапы.

Вдруг сорвался дождь и залил весь город,

неба серый плащ был грозой распорот,

уплывал с потоком воздушный шарик,

как зажжённый чьей-то рукой фонарик.

Всё промокло сразу до самой нитки:

парки, скверы, люди, людей пожитки,

и кружилось в воздухе грозно лихо –

страх, смятенье, слёзы, неразбериха.

До сих пор по мокрой проезжей части

проплывает хлам всякой разной масти.

Полстраны по лужам, как тот савраска.

Вот такая, други, совсем не сказка.

Не спастись теперь ни жилью, ни хлебу,

не угодны мы ни земле, ни небу...

Весь промок стих