Письмо

А что в России, друг? В России всё по-прежнему.

Жалеем просвещённый павший век.

Всё те же вороны с тоскою безудержною,

Как слёзы чёрные, упавшие на снег.

Крест из костей на душу возложивши,

Свой добровольный безысходный крест,

Блаженный колокол – поэт, как старец, нищий –

Звонит, как прежде, скорбный благовест.

А русский бунт? Да все почти что целы.

И волки есть, и даже овцы есть,

Да упаси, и ангел на прицеле.

А к вам в Европу? Не за что и сесть.

А что, мой друг? И в Бога вроде верят,

Но жизнь не стала чище и добрей,

И снова праведных – пинком ноги – за двери:

У нас не любят белых голубей.

А что, мой друг? Всего же не напишешь,

Всё не расскажешь, это не Париж.

Россия как Россия. Сам увидишь,

Ведь посмотреть никак не запретишь.

Так я вас жду, мой милый, мой далёкий.

Вот только зимы год от года злей.

У нас всё так же реки синеоки,

Да что-то меньше стало журавлей.

Стихи письмо о России