«Голубые тарпаны трав...»

* * *

Голубые тарпаны трав
пролетают в тумане утра.
Ржаньем степь голосит как будто,
как затравленные ветра,

топчет топотом табуна
гобелен – голубой цикорий.
Ковыли поредеют вскоре,
колокольцы в ворсинках сна.

Не вмещается в круг один,
в общий план и макет пространства
человека и зверя братство.
Здесь расходятся их пути.

И дрофа покидает свой
травянистый, душистый терем.
Травы, птицы, жуки и звери –
дикий, общий с ветрами вой.

Улетают и тают там,
в гобеленах степи прадавней,
где добычей ряснеют плавни
и река ещё не пуста.

Человек остаётся сам
по себе на планете голой,
на бетонной убойной воле.
Впусте – горы, моря, леса.

Начиналось – с тарпанов трав,
а окончится – чернозёмом.
Не земля уже, а промзона, –
знать, и воздуху тлеть дотла...

2011