Смерть академика И. П. Павлова

К нему уже пришли проститься
Его дела, его слова,
Уже, как свечи, гасли лица,
А он, лежащий, диктовал.

– Пишите: «Холодеют ноги…»
Казалось, он не умирал,
А опыт свой, один из многих,
Сейчас успешно завершал.

Как репортаж из пасти смерти:
– Пишите: «Отнялась рука…»
И у студентки вдруг в конспекте
От слёз запрыгала строка.

И у студента, что без нервов,
Взбугрились жёстко желваки.
И в тишине скрипели перья,
Как будто жизни поплавки.

Они его ещё держали
Здесь, на поверхности волны.
– Пишите дальше: «Сердце сжалось,
Но мысли всё ещё ясны…»

А мы, о славе не радея,
В труде ликуя и скорбя,
Смогли бы в нашем главном деле
Вот так же – выдохнуть себя?

Оставить всё здесь людям, чтобы
Был, умирая, невесом,
Оставить даже этот шёпот:
– Пишите… Не пишите… Всё.