"Откуда боль и плавный перехлёст..."

* * *

Откуда боль и плавный перехлёст

за грань привычную придуманного тела,

которое, возможно, облетело

уже давно пыльцой начальных звёзд?

А ты всё думаешь, что в нём ещё живёшь

и, веря зеркалу, одежды надеваешь

на то, что кажется тобой, и вдоль плывёшь

огня реки, которую не знаешь

и как назвать. Известные слова

так опустели, словно рукава

без рук иль голос рыбы на песке,

как звук, поджаренный на солнечной тоске.

И то, что думал ты назвать умом,

как заселённый призраками дом,

оставленный хозяином навек,

иль поздним яблоком, срывающимся в снег,

летит, оторванный от древа бытия,

а ты надеялся, что это было «я»...

И вот пока ты это не поймёшь,

не оживёшь и боли не уймёшь.

3.09.25. Pingo doce

Стих тело мой дом