Среда

Феофания мира,

тонкий запах волос...

"Для чего эта трата?" –

возникает вопрос.

Эта женщина сядет

и заплачет у ног.

Он и хрупок, и смертен,

ею узнанный Бог,

и она приготовит,

что другим не дано,

и Вифания слёзы 

превращает в вино.

И опять прошипело:

"Лучше нищим дадим".

Нищий близок, как тело,

а такой Он – один.

Нищих, нищих и нищих

мы имеем всегда,

ну а Он наша пища,

Он живая вода.

Скорлупа мы, толпа мы,

сами клетка себе.

Мира вечные граммы

каплют в каждой судьбе.

...А она расплетает

дивный ветер волос,

и звучит бесполезно

бестолковый вопрос.

Голос сиплый Иуды

не утих до сих пор.

Кому золота груды,

и кому весь мир – сор,

и дороги – что вены,

как широкая кровь.

Что спасёт от измены?

Как обычно, любовь. 

– Что дадите? Я случай 

подходящий ищу.

Только, совесть, не мучай...

– Друг, целуй, я прощу.

Ну а нам что за дело –

ты ведь предал Его!

Наважденье слетело: 

"Не хочу ничего..."

Серебро зазвенело,

покатилось в углы.

Время просто созрело, 

время рушится Мглы.

Нас не ждут, но мы будем

выбирать до конца 

путь сияния людям.

Мы осколки лица,

Бог есть Бог даже в луже,

не поруган ничем.

Чем свободней, тем уже

дверь в простор между стен,

и вокруг не пустоты –

тропы должно пройти.

Просто выбери: кто ты

в продолженье пути.

А среда течёт міром

с ароматных страниц

в мире светлом и сиром

среди масок и лиц...

8.04.26 г.

Casa da Pedra Mourinha

Стихи в среду