«По василькам, по бездорожью...»

По василькам, по бездорожью,

вдоль русла чахлого ручья,

иду в степи, под Запорожьем,

туда, где воздух лёгкой дрожью

меня охватит. Где молчат

давно покинутая хата

и развалившийся сарай,

где с мамой я жила когда-то,

жила, признаться, небогато,

как все тогда. Где даже лай

теперь, увы, не раздаётся,

и всё крапивой заросло.

Лишь в небе жаворонок вьётся.

Там, от забытого колодца

тропинка тянется в село.

И нет ведёрка на цепочке.

Заглянешь – мрак и глубина.

Дух прошлых лет, без оболочки,

как эти ободы от бочки

без стенок, выгнивших до дна.

Чуть в отдаленьи, на погосте

кресты понурые стоят,

как люди, разные по росту,

чья жизнь вошла до жути просто

в ряды едва заметных дат.

Есть очень старые могилы,

почти на уровне земли.

Их обитателей забыли,

они как будто и не жили,

они, как травы, отцвели.

Там летом – солнце в три накала,

весной – дождями брызжет высь.

Там брал ручей своё начало,

а рядом девочка играла,

и козы белые паслись.