Страничка осеннего дневника

Погода, признаюсь, не дарит радость. 

Термометры, деления на градус 

Нам не сулят ни холода, ни гроз.

На деле – дни холодные, туманы,

И, в результате этого обмана,

Сижу под крышей и кляну прогноз.

Мы до дождей уехать не успели.

Такие же промозглые недели

В Париже,  Риме, Питере, Баку.

В Европе вновь нелётная погода,

Прощай на время, море и свобода,

И снова выливаю грусть в строку

О том, как развезло везде дороги,

Как «небеса таинственны и строги»

И как деревья вымокли насквозь.

Что капли барабанят оголтело,

И что земли измученное тело

С мечтой о солнце бесконечно врозь.

О том, что мне во сне приснились горы,

А мы вели бессмысленные споры,

Что выбрали неправильно сезон,

Что глупо в октябре тащиться в Канны,

Что есть другие города и страны,

И Франция – ну вовсе не резон.

Но, может быть, изменится фортуна

И вновь удачи ветреная шхуна

К нам повернётся в профиль или фас.

Тяжёлый «Боинг» перелётной птицей

Печальных дней перевернёт страницу,

И мы ещё успеем на Кавказ.