«Вчера ещё луна...»

* * *

                    Ты ангел во плоти, иль, лучше, ты бесплотен!

          Ты скачешь и поёшь, свободен, беззаботен,

          Что видишь, всё твоё; везде в своём дому,

          Не просишь ни о чём, не должен никому.

Вчера ещё луна – фальшивым ореолом –

выпячивая грудь, манила – облака.

Так ты меня – манил – мальчишеством весёлым...

Но проступил – оскал, и дрогнула – рука.

В каких краях почил – тот птенчик желторотый,

младенческой душой – сосущий карандаш?

Ах, если б не гнала – Сатира и Эрота –

признаний я в ночи: «Он наш... Он наш... Он наш...»

Вот так и шли – вдвоём... И плакало прозренье:

цикадовым дождём – в июльский сухостой.

И ветер выдувал из губ твоих: «Скорее!..»

А мне хотелось быть – до близости – простой. 

Теперь, когда луна – строгА и совершенна,

и ни одним пятном – тебе не подмигнёт,

ты тянешься – крылом – к моей застывшей шее...

Мне чудится цикад – невидимый полёт.