«Ах, память, ну какой в тебе резон?..»

* * *

Ах, память, ну какой в тебе резон?

Нередко ты дырявою бываешь.

Вся наша жизнь, по сути, странный сон,

который постепенно забываешь.

Но я привыкла думать не спеша,

не мудрствуя лукаво и без дела:

что будет помнить хрупкая душа,

когда она отделится от тела?

Всё то, что было хуже и страшней?

Иль радостью отмеченные миги?

И, например, останутся ли в ней

за много лет прочитанные книги?

Ведь никуда ж не денется любовь,

и ненависть, должно быть, сохранится.

И боль. И боль. И непременно боль,

как в книге жизни главная страница.

Мои догадки, может быть, смешны,

но вопрошанье – нет! – не бестолково!

Нас окружают люди или сны?

Вопрос, достойный пылкого Иова.

Иль ты лишь сам себе принадлежишь,

а все вокруг - поистине чужое.

Тебе дан бег. И, значит, ты бежишь.

Пока что это знаю хорошо я.

И если я когда-нибудь умру –

пусть это будет чудное мгновенье,

поскольку я с собою заберу

и образы, и мысль, и вдохновенье.

Мой слабый мозг, наверное, чудак

и подлежит суду и укоризне.

Но я бессмертье представляю так –

не очень отвлечённое от жизни.