«Пусть безликая, пусть безумная...»

Пусть безликая, пусть безумная,
Пусть ладони шершавей дерева.
Вижу истины, что придумала.
Мне смешно, что в них я-то верила.

Нет, бессонница, дрянь ворчащая,
Ты меня не вспугнёшь – изыдешься.
Этой осенью я пропахшая,
Вынь-положь, а меня не сыщешься.

Я лечу над рекою сломленной
Протяжёнными хрипловатыми
Своей совести перезвонами,
Запоздалыми звездопадами.

Видно лирикам так положено:
В осень, вновь умирая листьями,
Возрождаться так крыльесложенно…
…И чтоб бисером…