Совсем чужая...

Строка – живёт в карандаше,

Она – пока совсем чужая...

Ты приближаешься – к душе,

Не торопясь – круги сужая...

Рассвет – зевает на ветру,

И в этом мареве незрячем –

Я, может, – вовсе не умру,

Поскольку жить ещё не начал!

Заря – стекает под тебя...

Встаю, расхристанный и грубый, –

Стихи – на ощупь теребя,

Как будто женщину – за губы...

Заехать в морду? – Нет проблем!

В зрачков – сиреневую завязь...

Сограждане: ни перед кем –

Я правым быть – не собираюсь!

Как чашка нА пол – брошен взгляд,

Как тяжесть в мышцах – всё не просто...

О Боже! Я ли виноват –

В твоём растравленном покорстве?

Врезаюсь в утро – жарким лбом:

Чубатый голубь... чёрный ворон...

Я – между нежностью и злом –

Как будто – надвое разорван!

Плевать! Хоть сердце изорви, –

Мне легче – совестью упорной

Словарь мальчишеской любви –

Читать по надписям в уборных...

Ну так и что? С разбитым ртом –

Всегда – обиженных немало...

Быть может, в поле молодом

Концы сойдутся – и начала?

И вот туда, где спит трава, –

Пойду – до розового света

Из букв – воспитывать слова,

Из человечества – Поэта...