Дорога

Догоняет облако мой вагон.

Заглянув в окошко, мне шлёт привет.

И души натруженный саксофон

Выдувает кварту ему в ответ.

Провода, как нервы, звенят струной,

От столба к столбу указуя путь.

Может, это кажется мне одной,

Что не кровь по жилам – густая ртуть,

Что в оттенках зелень – не хлорофилл,

А в палитре нежная акварель.

Из реки прохлады закат испил,

Задрожал, как пойманная форель.

А колеса держат завидный такт,

Монотонно на ухо ре бемоль.

Здесь дымился раньше казацкий тракт,

А теперь ночная клубится смоль.

И когда развеет её рассвет

И лучи успеют траву лизнуть,

Я порву ненужный теперь билет,

Завершу свой долгий желанный путь.

Но пройдет немного совсем недель,

Соберу я вещи – и снова в даль

Догонять июнь, а потом апрель

И глушить дорогой свою печаль.