Обида

Могу вам сказать, что такое обида,

хотя бы и спорно сие положенье, –

но это порою сильней, чем либидо,

двух страстно влюблённых врагов притяженье.

Я верую в то, что в сердечных глубинах –

до истинной слабости, вплоть до инфаркта –

всерьёз обижаемся лишь на любимых,

и это воистину, это де-факто.

Обида роднит нас вернее, чем братьев,

быть хочет хозяйкой, быть хочет истицей.

Ей нужен, вампирше, тяжёлый характер,

на кроткого духом она не польстится.

Не раз в этой жизни бывали мы биты

по сердцу кнутом – ведь оно не твердыня.

Но только у гордых родятся обиды:

обида тем круче, чем больше гордыня.

Однако же звуки небесной трембиты

меня потрясают простыми вещами:

ведь если бы не было в жизни обиды,

то что мы тогда бы друг другу прощали?!

И всё-таки вырву осот её с силой,

чтоб впредь не встречаться с такими цветами.

«Простите, пожалуйста, милая, милый!» –

Сам Бог произносит моими устами.