Золотая строка

Непрочтённому мне, непрощённому

грянут колокола октября,

день, размазанный белым по чёрному,

оторвётся от календаря.

Но дорогой, как вена,  распоротой,

я вернусь навсегда в этот свет,

где в заштатном окраинном городе

я с землёю остался в родстве.

Там – на сонной речушке без имени –

скрип уключин и мат рыбаков.

Не ищи ты меня, не зови меня

из моих перезревших стихов.

Там – заросшие чертополохами,

пережившие смерть на века, –

золотая строка архилохова

и моя золотая строка.