Серёжа

                 Все мы обмануты счастьем…

                                      Сергей Есенин

1

Хлеб небывалого замеса,
тишь, но не та, что для тихонь…
Становится всё меньше места
для ненаписанных стихов.
Светло, сыскавший много славы?
Темно, уставший от любви?..
Раздвинь тоску, как рамки правды,
смешай сомненья драм любых…
В Сочельник снова грохотало,
прибавило огнём беды…
Строка. Строфа. Слеза… Так мало
метель порезать на бинты!
Мел вдовьих губ помад превыше…
Гармошки порваны меха…
Ты набело желал и выжил,
но это же и чепуха…
В Америке, шипя и больно,
вползает в горло шоколад.
В Россию – бах! Спасать – контрольный…
Ещё руины, а не сад…
В гармонию, Сизиф печали?..
Но вновь – рублём, а не Рублёв…
В горах из трупов одичали
крестьяне, и страшней рабов.
Считай клыки советской власти.
Врывается «…царя храни!»
Кто верил в счастье, тот и в снасти…
Снастей же счастье – ты раним…
Для сердца – было, для России –
о крови высохшей росы…
Большой террор остался в силе,
и будешь ним по горло сыт!
…Затих аккорд. Лишь след от боли…
Не чувствовать уже пора,
как надрываются тромбоны
с прощаньем гулкого двора…

2

Как хочется, когда берёза
прохожему наперерез
возрадует: «Воскрес Серёжа!» -
сказать: «Воистину воскрес!»
Но даже смерть непостижима…
Допервозданна сердца грусть,
как будто жил непогрешимо,
не зная слов «из Первых уст»…
Без крестика мы не Христовы,
не Боговы… Поэт в ночи
бубновый шёл в поход крестовый…
Смеясь, рыдают у свечи…
Пустыми истомясь руками,
молчат, и кажется в грозу,
что не больней упасть на камни,
чем разбиваться о слезу…
И на щите… Без бо… Безбожно…
«Спасите истину от лжи!
Ну до чего без Бога тошно!..»
Но не вздохнуть, уже НЕ жить…
«Я – православный! Бросьте, черти!»
Побитым псом вернулась старь,
и вгрызлась в них… Отмашка смерти,
но ангела горит фонарь.
Окно в замрачье, как в Европу.
Двоякость мира и петли…
Под рясой смирно – на мели,
из кожи вон – превысить допуск…
Зачем-то шепчут тополя,
что надо глуше быть, умнее…
О как же горько, что петля
обратной силы не имеет!..
Да, скандалист. Да, не святой.
Но из стиха – ДУША в избыток…
В мороз российский пред тобой
мир с головою непокрытой…
Ты жизнь настолько обожал,
что прав стократ – в багровой замети
взошёл на лезвие ножа,
бессмертие стихом дожал
и не пропал с рублём на паперти.