Несусветное

До самой звонкой из моих планет
домчатся только облака и стужа,
их молчаливые мелодии и свет,
достанут ветры, завывая на луну...
Я не усну, пока моя планета кружит
в незримой близости к остывшему окну...

Доходят до неё мои молитвы,
мечтания и странности мои,
и сожаленья обо всём разбитом,
о том, что вновь замёрзли все ручьи
и не питают реки свежей влагой,
о том, что мысли незнакомые, ничьи,
ложатся строками на белизну бумаги,
а может,  акварелью иль пастелью
рисуют несусветные стихи...

И те штрихи, мазки и отголоски трелей,
что надиктованы невесть зачем и кем,
касаясь самых разных дум и тем,
тревожат ложно, невозможно, осторожно,
стирая грани нервной, странной дрожью,
и где-то тает голос менестрелей...

Проснусь наутро в солнечной постели,
впитав всё внутривенно и подкожно...