Собирательное...

Слова, средь сора зимнего, в кустах
разучивают ритмы с резвым дятлом,
к стараньям их не отношусь предвзято –
их собираю – много, больше ста...

Одни звучат призывно о весне!
Молчат о прошлом, горестном другие –
утраты, боль прощальной литургии –
хранят, – задымленный, кровавый снег...

Не пророню молчащие слова,
не высыплю обратно в серость утра –
пусть мудрость, в онемевших с горя сутрах,
стара, как мир... но, как весна, нова...

Спешу сложить в корзинку из ветлы,
озябших, посреди ушедших листьев
и почек будущих, лишь грезящих о выси,
едва заметных прим весны, хвалы...

Несу их вместе: дедов и внучат –
родившиеся только – говорливы,
растормошить пытаясь прозорливых,
ручьём весенним, радостным журчат...