Роман

Короткий, коварный, курортный роман.
Он к жизни приправа, а может, изъян.
Он быстро закончился, всё как всегда.
А вдруг не закончится он никогда?
За долгую жизнь, как собака, устав,
плетётся, шатаясь как пьяный, состав,
меня унося из романа к семье.
На столике хитро глядит курабье –
остатки романа в цветистом кульке,
что ты покупала в вокзальном ларьке.
А там, за окном, куда тянется взгляд,
пейзажи чужие безвольно лежат
и на протяжении длинного дня
с укором глядят, осуждая меня.
И ночью бессонной, и прямо с утра
глазищи глядят на меня из вчера.
В мозгах всё смешалось – весна и вина,
и мысли уже заполняет жена,
которая молча сидит у окна
одна.