Плач по отчей земле

В моём родном краю растёт укроп. 
Он не сорняк, не вирус, не микроб,
когда-то даже вышел из людей!
Но – нахватался бешеных идей. 

Растёт укроп, цветёт, ему здесь – рай,
на блюдечке к ногам – весь отчий край.
Бери, владей, всех под себя стриги,
иные – супостаты и враги,
нормальный укр не может быть никак
иным, коль он не форменный дурак.

И ходишь средь укропа, как чумной:
ты здесь чужой, ты вражий, ты – иной!
А это – приговор, клеймо и суд,
тебя все заклюют и оплюют,
и выдворят из собственной страны –
такие земляки им не нужны.

Кто был тебе сосед, приятель, брат,
и думают не так, и говорят,
иначе видят мир и ценят в нём,
что пахнет смертью, серой и огнём:
здесь жизнь даётся за чужую смерть,
и увильнуть от участи – не сметь!
Здесь блага – за предательство и ложь,
черствей душой – спокойней проживёшь,
работай на войну – и будешь жив,
а нет – в гробу и в тапочках лежи.

Без веры, без рассудка и души,
хоть ангелов бери и с них пиши.

Цветущая Укропия моя!
Когда-то вместе были мы – семья,
мой «отчий край» звалась когда-то ты,
и были степи дивной красоты,
и были дни весомой полноты,
и были души горной высоты,
прозрачная и чистая до дна,
весёлая и добрая страна.

Уже – не то. Как выстрелы – глаза.
И чьё-то горе – для тебя бальзам.
И чья-то радость – для тебя позор.
До сантиметра сужен кругозор.
Отключены мозги. Пожар страстей.
И ложь – убийц клепает из людей.

В моей родной земле растёт укроп...
И не страна, а призрак – общий гроб.

Укры стихи, 2.08.2014 г. 

Ещё про укров: Друг и брат, Безумие,
Сказка о героях и славе, Мы независимы,
Кровь не бывает чужая, Страшная сказка,
Маленький Ной, Путь в прошлое
Взрослая сказка, Полёт с Ягой,
«Моя страна ведёт войну...»

Война на Украине – общий гроб