Улитка на склоне

Ивы склонились в земном поклоне
И, ускоряя свой шаг,
Мчатся над речкой прозрачной кони...
Что-то в картинке не так.

Небо. Дорога. Столбы. Канавы.
Всполохи дальней грозы.
И, в ожидании глупой славы,
Слово рождает язык.

И незнакомое – кажется вечным,
Сложное – очень простым.
Там, на осине, висит скворечник.
Осень. Скворец-то простыл.

Вдаль улетает тоскливым клином
Странное чувство – любовь.
Мы потерялись. Две половины.
Путь выбирая любой.

И нас, наверно, никто не догонит.
Быстрое время – улиткой на склоне...

Столбы, пути, гроза...