Дожить бы до среды...

Отпело лето, выцвели леса,
снегов легла сплошная полоса,
блестит катка нетронутый хрусталь,
выносят ёлки, и грядёт февраль.

А время крутит жизни колесо.
И утро, как когда-то Пикассо,
уже готовит розовые краски,
чтоб тьмы уход быстрей предать огласке.

Зима не безупречна, но честна.
Порой она становится тесна.
В короткий день не уместить заботы -
в октаве места нет для лишней ноты.

И правила всегда берут своё:
у января заточено копьё,
собой доволен толстый календарь,
а за окном рябины киноварь.

С востока - туч несметная орда.
В еженедельнике отмечена среда,

Но сердце пусто. Сердце не зовет.

И потому не сбудется поход

ни на Пречистенку, ни в ГУМ, ни на Арбат.

Я лучше в храм. Я постою у Врат

и Богу помолюсь..................