Рoesis

Как скульптор, отсекаю лишний слог,
потом строку, что выглядит небрежно.
Чтоб получить изысканный итог,
работаю отчаянно прилежно.

Но не ложатся слоги в те слова,
которые бы радовали душу:
и коротки у строчек рукава,
и смыслы почему-то горло душат.

И в громогласьи этой немоты
я уповаю лишь на милость духа.
А poesis, сварливая старуха,
твердит скабрезно и предельно сухо,
что не миную сердца пустоты,

что не сложу ни веник, ни венок
из нервных мыслей и переживаний,
что чистый лист, как пальмовый листок,
не избежит смертельных увяданий,

что песнь моя мне будет не верна,
и снимет лес серебряную ризу,
и обнажится сразу и сполна
вина сиюминутного каприза

сознания и росчерка пера.
Но я не верю этому прогнозу.
Я вытащу сомнения занозу,
засяду за работу до утра.

И ну писать. Навзрыд. Как Пастернак.
И никакая чёртовая сила
не сделает ко мне навстречу шаг.
Рассвет разгонит тучи, сгинет мрак...
И вновь взойдет поэзии светило.