Я в этот дождь ни капельки не верю

Я – никуда. Я здесь, в домашней сердцевине.
Мой коготок увяз, грехи мои пернаты.
Пусть Босния кипит в своей Герцеговине,
а я проснусь сюда, в родимые пенаты.

Воинственна весна. Тесна моя каюта.
Грохочет мимо век в подкованных ботинках,
но восьмирукий бог домашнего уюта
висит под потолком на тонких паутинках,

и тикает в часах, и в печке шебаршится,
и копят облака потоп небесной манны...
Пекутся пирожки, и варится ушица,
и предвещают дождь надутые шаманы...

И говоришь мне ты, вся соткана из буден:
«Прости, я в этот дождь ни ка-пель-ки не верю...
Всё будет хорошо! Шаман получит в бубен,
и любопытный нос прищемит нашей дверью».

И говоришь мне ты, как сыплешь белым снегом:
«Фортуне не до вас, мужчин с большим пробегом!
Скучала без тебя, на мираже женатый... 
твой коготок увяз... 
                          лети сюда, пернатый!..»

22.03.2015

Фото: в концлагере