Сольвейг

Невозможное стало возможным –
каждый день, каждый час, каждый миг
поднимает над пылью дорожной
белокрылую музыку Григ.

Возвышает над болью разлуки
всем волнам, всем смертям супротив.
Через слабые девичьи руки
льётся будущих встреч лейтмотив.

Через слов непролитых потоки,
через призму заплаканных снов
наливаются мартовским соком
губы девушек, груди у вдов.

Будешь ждать его, Сольвейг, доколе?
Где же твой незабвенный Пер Гюнт?
Холодна твоя женская доля,
холодней, чем Норвегии грунт.

Для кого твоя верность хранима?
В чьих сердцах твои песни звенят?
Над избушкой колечки из дыма,
да вот только не видно ребят.

Я к тебе подойду, дорогая,
обниму, как родную сестру.
Ничего, что эпоха другая, –
ты меня ожидай поутру.

Невозможное станет возможным:
в этот день, в этот час, в этот миг
нам сыграет – ему ведь не сложно –
свою лучшую музыку Григ.