Но хочет веровать душа...

К утру бледнеют звёзд зрачки,
и появляются туманы,
и, ночи летней меломаны,
за печку прячутся сверчки.

Дождит уже который день,
и на тропе не просыхает.
И новым приступом мигрень
лесов и рощ не покидает.

Ужели так недолог срок
тепла и солнечного света?
И осень вновь готовит грог
из жухлых листьев первоцвета?

Но хочет веровать душа,
что это вкрадчивые пробы,
что далеко до рубежа
осенней сумеречной злобы.

Ведь только липы отцвели,
и георгины ткут бутоны.
Ещё в гнездовьях журавли,
а у дерев шатрами кроны.

Ещё недавно летний зной
раскидывал прозрачный полог,
а день, и сладостен, и долог,

сиял цветастой бахромой.

И вдруг окалины рябин

и водостоков унисоны,

шевроны клумб, дорог перроны

и дождь а ля аквамарин.

Ну ладно, пусть себе дождит.

Дождь цветом так похож на море,

куда я, вероятно, вскоре

у жизни выпрошу кредит.