Сенокос

Сенокос. Там гроза надвигается.
Оглянись, тётя Поля, внимательней!
Всё ли скошено, что полагается?
Встанет муж, заругается матерно.
Бросит он, опрокинув стаканчик,
в адрес твой нехорошую шуточку.
«Это что там за три одуванчика,
от которых летят парашютики?!
А косу где измазала кровью?
Мне и это положено вытерпеть?
Ты гляди мне, Полина Петровна!
Не забудь аккуратненько вытереть»!
Мы тихонечко, веер за веером,
истекаем последними соками.
Боли наши угаснут до вечера,
близкий дождик утешит до сроку нас.
Мы на косарей не обижаемся.
Тётю Полю мы любим искренне.
Нас покосят – а мы возрождаемся
на лужайке цветочками быстрыми.
Вот и тучи над полем пластаются,
гром гремит, огневица мечется.
Только муж её не просыпается.
Или он, как обычно, лечится?
Струи сильные бьют в лицо его,
соком красным землица полнится.
Отвернулись!
Не видели ничего!
Знать, набегался.
Успокоился.
Этот холмик пускай прорастёт травой,
и под ушко подушка выстелется.
А над буйной кудрявой его головой
только низкое небо высится.