«То, что кануло в Лету...»

* * *

То, что кануло в Лету, превратилось в привычную муку –
словно приворожило жизнь мою, как круги на воде…
Плоскодонка, как призрак, скользит за речную излуку
и уводит пространство – теперь я ни с чем и нигде.

Это просто туман, это глохнут недальние всплески.
Но молитва – моя ли? – в ослепшей округе слышна.
Пусть слова неразборчивы – лишь интонации вески,
если время стоит, как стоит над рекой тишина.

Видно омут глубок – незаметно печали теченье,
недоступны её исчезающие берега.
Направления нет – лишь почудится где-то свеченье,
как его поглощает невообразимая мга.

Направления нет, но опустишь несмелую руку
и почуешь, как зверь, неуступчивость медленных вод.
Только сердце стучит, и, внимая привычному звуку,
не боишься уйти в зазывающий водоворот.

Здесь меня уже нет – лишь следы у прибрежной осоки,
лишь движения сгустки и мысли усталой налёт.
Растворившись в воде, сквозь глухие речные протоки
в неизвестные дали безлюдная память плывёт.