Своих детей оплакивала тихо, Не в силах с ложа смертного привстать, Ослепшая от горя «кулачиха», Моей бабули старенькая мать. Их ровно шесть загибло за Уралом, Куда сослали, да ещё один - На Курской, Павлик, как орёл, летал он, Да сбили немцы… Из её седин Страх века, обращённый в маску муки, Смотрел на мир незряче и не зло, И ложку не удерживали руки, И горе слёзной каплею ползло По сморщенной щеке её прозрачно, Да волосы пружинками вились… Отмыто тело ото вши барачной, Но в душу думы намертво впились. Муж помер раньше, мужики ранимей, И то сказать, достались Соловки Ему в судьбу от Родины родимой, А ей лишь Котлас. Сроки велики Для тех, кто жил, давясь краюхой чёрствой, И укрывался дырью на дыре… ГУЛАГ среди страны – лесистый остров, Там слишком многим сталось умереть, Но им двоим везло, - любовь спасала. Она свою «пятёру» отбыла, А муж бежал, зима не доконала, - Его следы метелью замела. Обобраны, поруганы, забыты, Своей страной распяты, не врагом, Как жили у разбитого корыта Мои родные? Чёрным сапогом И трубкой дымной у рябого носа Тридцатый год запомнился не всем? Неужто нету кровопийцам сноса, И внуки их других не знают тем, Как клясть «врагов», ни за понюх попавших Под красный молох? Проклятая кровь У палачей, невинных расстрелявших, Но вот беда, плодятся вновь и вновь. Я слышала от них неоднократно, Мол, всех за дело гнали в лагеря, И пусть поймут они меня превратно, Но их самих не проклинаю я. Воздастся им, как предкам их кровавым, Что преступили Божеский закон. Они все ищут почестей и славы, Да о себе разносят медный звон, Но Вседержитель ждёт заветной жатвы, Он Сам отделит зёрна от плевел И наградит весь род их многократно По сумме их не Божьих, страшных дел. А я всё вижу скрюченные пальцы Трудяги старой, выжившей тогда, Лежащей подле печки в нашем зальце, Как общая российская беда… А после гроб стоял с её мощами Всё в том же зальце прямо на столе, И пахло поминальными блинами, И было непонятно, странно мне: Шли люди в дом и кланялись прабабке, Их лица были скорбны... Треск свечи, И зеркало под тонкой чёрной тряпкой, И дождь небесной музыкой стучит, - Так будничны у смерти междометья. Мы все уйдём однажды, кто куда. Бесчестье дела – много хуже смерти, Бесчестье слова – общая беда. Воспоминанья бродят, в сердце тая И наполняя кровь своим огнём…. «Была твоя прабабушка святая» Сказал мне кто-то тем далёким днём...
5 Проголосовало
Автор имеет исключительное право на стихотворение.
В можете поделиться ссылкой на материалы на сайтах и в социальных сетях!
Подборка стихотворений по теме Своих детей оплакивала тихо - Исторические стихи. Краткое описание и ключевые слова для стихотворения Своих детей оплакивала тихо из рубрики Исторические стихи : Стихи про историю семьи, прабабушку, смерть, детские впечатления, общую беду.
Проголосуйте за стихотворение: Своих детей оплакивала тихо
Стихи о распятой немецкими оккупантами девушке и её крестных муках. Муки крестные не безделица. На кресте умирает девица, в сорок третьем году. Её били четыре карателя.
