"Под Лондоном лавандовое поле..."

(Из лондонского цикла)


     Кем был неважно, важно кем не стал. 
                                  Лев Либолев

Под Лондоном лавандовое поле,
раздольное, в сиреневом дыму.
Но чувство жжёт. Я память не пойму,
она, как грусть, терзает поневоле.
За нами годы, годы лихолетья.
Я вспомнил общепит, и как несу
на всю семью почти сиротский суп
на первое, второе и на третье;
и тот дразнящий дух с чужой веранды;
и как наш гардероб спасала мать,
гоняя моли шёлковую тать
букетиком засушенной лаванды.
А тесто долго кисло, кисло, кисло.
Да истина, дитя на помочах.
И ложь. Мы их носили на плечах.
Носили с перевесом, коромыслом.
А моль плодилась сотнями, как зомби
в родном отечестве, но аз воздам,
и тайно возрождался древний храм,
и отверзались очи в катакомбе...
А что теперь? Летает моль, как прежде,
всё в том же старом платяном шкафу,
и гусеницы, празднуя лафу,
проели дыры в новой спецодежде.