Суббота

Там, наверху, похоже, тишина.

Ночь всё ещё бодается безрого.

Коты орут на кухне. Это знак,

Что надо встать и быть кошачьим богом.

В колодцах неба плещется зима,

За стенкой мать отчитывает сына,

И, как погост, утыканы дома

Крестами навалившихся снежинок.

Смотрю в окно и вижу серебро.

Рассвет устало бродит по аллее.

Карниз вчера сосульками оброс,

Как копьями для армии пигмеев.

Бутылки в ряд, отрава для души,

И пыль на полках – там, где были фото.

Мой день похож на треснувший кувшин.

Суббота.