Проза. Эссе о пенсии, о почте, о государстве и о социальной справедливости. Виталий Шевченко.
На почте, в окошке, где выдают и отправляют переводы, на этот раз выдавали и пенсию. Поэтому очередь была более многочисленной, чем обычно.
Передо мной стоял мужчина, лет шестидесяти, ухоженный, редкая седина пробивалась на голове, терпеливо ждал, как и все мы вокруг. Когда подошла его очередь, оператор, молодая женщина, уточнила адрес, быстро нашла в списках фамилию, протянула ему толстую книгу, чтобы расписался. Он долго целился близорукими глазами в неровные ряды амбарной книги и поставил какую-то закорючку.
Женщина терпеливо вздохнула – не там расписался – и показала, где ему надо снова поставить свою подпись.
Он вторично приложился к книге и мягко сказал:
– Извините великодушно, ошибся.
Оператор быстро отсчитала негустые купюры, я машинально проследил за её руками, – да, действительно, маловато, – и спросила мужчину:
– Четырнадцать копеек есть?
– Да, – ответил он и протянул в окошко заготовленную мелочь.
Женщина вручила мужчине шестьдесят гривен, он взял их, вздохнул, мгновение поддержал ассигнации на весу, сунул в карман и тихо удалился.
Шестьдесят гривен... Вот и всё, что получил он за долгие годы честного труда.
Да, что-то не так в нашем государстве.
