Борису Чичибабину

Спокоен мастер. Он смеётся,

За краски взявшись вечерком,

Чтоб, расплескав в ладонях солнце,

На холст пролить его тайком.

Он синевой небесной пишет.

Кисть, как лоза, его цветет,

И алостью хмельной – от вишен,

И желтизной – от Божьих сот.

Не молит у судьбы наград,

А молится на образ Лилин.

Он давит чёрный виноград

У мудрой Вечности в давильне.

Укусами могучих пчёл

Не огорчен он, не унижен –

Он мира радость предпочёл,

И терпкость трав, и алость вишен.

В себя вобрал он звонкость птичью,

Пчелой его летает мысль.

Её медовое величье

И звонкий голос так слились!

Он говорит: «Я Вам прощаю

Ребячью неумелость строк… 

И смотрит пристально, печально

В покрытый мелом потолок. 

Не у меня бы Вам учиться –

У Пушкина, у мастерства…»

О, дай мне, Время, не забыться

И не забыть его слова!