Игра в классики

Я могу в одиночестве из немоты
Извлекать потаённые в ранах хиты
От машинной рассветной возни за окном,
До тоски мемуаров при свете ночном.

Я умею изящные строить мосты:
От весны – до черты, от чертей – да в кусты,
Зажимая зубами бикфордову нить
Меж словами, которым нельзя изменить.

Я умею без жалости ставить кресты
На своих золотых отголосках мечты,
И потом мышинально сгребать их в нору,
И вести на подтекстах двойную игру.

Я умею из истин подножных, простых
Вербовать понятых – сроком до запятых,
Что меняют все смыслы – до наоборот
И всё тыльное явным выводят на фронт.

Я умею: а, впрочем, чего там уметь,
Если Смерть на бумаге – не бездна, а твердь,
Если рифмой по фене – не пулей в висок,
Если строчки хоть прямо, хоть наискосок –

Всё уйдёт неизбежно в огонь суеты,
И никто не заметит...
                    ну, разве что – ТЫ.