Мне часто снится сад в туманном давнем прошлом, поникший от плодов, от щедрости ветвей. О паданцах скорблю – не собраны. А может, и сада больше нет, и всё ещё грустней.
Плеснётся в глубине заполненною нишей колодец, где вода так звонко из ведра роняет влагу дней, как ливень свет на вишни, и эхо не забыть. Как будто бы вчера.
И душно пахнет день полынью горьковатой, цветущим чабрецом, горячей пылью лет. И в счастье тех картин ныряешь воровато и бредишь наяву о солнечном тепле.
*
Утро красит нежным светом (с) стены замков и лачуг. Трели птичьих од несметных по наитию, не вдруг.
Раздают в подлунном мире неуверенность и блажь. Кто играет на клавире, кто-то пишет, как Дюма, ну а если ты не можешь мысли облачить в стихи, напиши совсем несложный, примитивный шлягер-хит.
Если даже под сурдинку он звучит ни в лад, ни в такт, значит – серенькая птичка, и таланта – на пятак. Если измельчали цели и не полон кошелёк, ты спихни корыто с мели – горизонт ещё далёк.
А по небу крылья, ветви, брызги яркие, мазки, и шагай по белу свету без унынья и тоски...
*
А дождь клюёт по-птичьи на окне минут последних свет и близит вечер. Стрижи пищат, купаясь в вышине, а я сшиваю фразы из словечек. Вздыхаю и тревожу словари, разыскиваю спрятанные смыслы. Чтоб опрометчивость убрать и риск в словах, делах, понятиях и числах.
*
Разные ноши: кому – кошелёк, ну, а кому – рюкзачище. Кто-то на снедь в ресторане налёг, кто-то – незримое ищет. Кто-то решает задачу, как бы ещё стать богаче.
Теплится где-то внутри уголёк, ищет меж строчек пищу. Вот мягкий знак, он не мягок, силён в строках, где нет скучищи. Между пробелов, знаков – день, что всегда инаков.
Жизнь копошится в цветке шмелём. И от дождя небо чище. Кто-то рисует судьбу углём, кто-то сжимает ручищей день, что ещё не начат, чтобы он больше значил.
*
Торчат рога велосипедные на переполненном шкафу, и никуда я не уеду, нет, пусть тополиный снЕжит пух, а перьевые облака с утра гоняет ветер – майский мот, и карандашный грифель ждёт тетрадь, но, видимо напрасно ждёт.
Не пишется. Опять не пишется. Бестемье даром бы раздать. Блесна луны на небе вышита. Удода в тишине дуда...
Квартиры тина карантинная. Полдня здесь правит тишина. Лишь птичьи трели из окна, да интернет с его трясиною.
Распаханное поле грёз в ростках из клевера и злаковых, и каждый дня кусочек лакомый горчит тоской... Курьёз? Курьёз...
*
Ночью гроза белокрылою птицей в небо взлетала мятежно, легко. Словно плеснув в небеса молоком, звали куда-то в безвестье зарницы. И обессиленно гром рокотал так невпопад, далеко и устало, вдребезги капли о пыль разбивались и целовали ромашки в уста.
*
День пушинкою тополиной прилепился снежком к рукаву. Говор мая, насквозь соловьиный, настилаешь крестом на канву тёплых солнечных междометий. Взмахи крыльев и зелень ветвей... Промолчишь о времён долголетии. Одуванчик седой стал взрослей, ждёт лишь доброго свежего ветра, чтоб нести свои зёрнышки света.
*
После нас о том же будут вечные о ней беседы, будут споры и раздоры, слов несметные тома, интернетных писем груды жителей земли оседлых, тех, что любят горы, море, всех – с умом и без ума.
Истина о том не плачет – безразличны ей, поверь, поиски и неудачи, тех, кто спор впервые начал до кипенья в голове.
Подборка стихотворений по теме Из шмелиных гудений карантинной лени - Пейзажная лирика. Краткое описание и ключевые слова для стихотворения Из шмелиных гудений карантинной лени из рубрики Пейзажная лирика : Из карантинного... Весенняя отзывчивость.
Проголосуйте за стихотворение: Из шмелиных гудений карантинной лени
Мистическое стихотворение о небе, фантастических ассоциациях, воздушный горизонт, влага неба. Теперь я вижу только облака, воздушный горизонт и влагу неба.
Стихи о берёзе, тишине и небе. От тишины до облаков так много воздуха и шири, а мы бежим от тишины. Какому небу мы нужны? Небо нас по капле цедит. От тишины светлеет грусть. Берёзе дышится легко.
